华盛顿冬日上午的阳光，对于刚从西南太平洋湿热战场归来麦克阿瑟来说显得有些苍白与寒冷。

他站在他那辆专门乘坐的擦得锃亮的豪华轿车边上。

今天他没有穿那身演绎的如同戏服般镶着金穗的四星上将常服，而是换了一套略显的剪裁不错，凸出身材，然后又稍稍略显低调，突出他气质的卡其布军便服。

当然，领口那不可缺少的四星领章和那顶压得恰到好处，缀满金线的军帽依旧醒目。

他的脸上架着那副标志性的雷朋墨镜，遮住了大半表情。

嘴里叼着一个崭新的玉米芯烟斗吧嗒吧嗒抽着。

烟斗看起来雕工精致，显然是刚弄到手不久的高级货。

他刚才是在学着电影里那些老派绅士的样子，把烟斗叼在嘴里，抽他是会了。

这是他会见瓦列里时打算要做的，就是要抽一抽装酷。

麦克阿瑟打算试一试更高难度的，比如说喷出一两个悠长的烟圈，又抽了两口，他刚要吐气便失败了，一股浓烈呛人的烟雾就直冲喉管，引得他剧烈地咳嗽起来，肩膀耸动，脸也涨红了。

“咳咳……见鬼！”麦克阿瑟一把拿下烟斗，皱着眉头盯着那袅袅冒烟的烟斗，仿佛在责怪这玩意儿不配合他的表演：“这劳什子怎么这么难抽！比我在菲律宾抽的雪茄差远了！”

他冲着抱怨的对象，是身边一位名叫杰克、跟随多年，深知他脾性的亲随副官。

杰克是个机灵的黑发中尉，此刻强忍着笑意，小心翼翼地建议道：“将军，这烟斗的抽法啊，其实和雪茄，香烟都不太一样。”