1944年4月22日，深夜十一点半，华沙西岸，要塞北侧地下通道出口。

迈尔从半塌陷的隐蔽出口爬出来的时候，腿不自觉的一软，整个人摔在了碎石堆上。

他的左手撑在地上，掌心被碎玻璃划了一下，血又流出来了，他顾不上去看，从地上爬起来，弯着腰，端着枪，扫视四周。

街道上空荡荡的，没有苏军，没有德军，只有废墟和躺在地上的不少尸体，他的身后，那三个士兵也爬出来了，一个个灰头土脸的，像从土里刨出来的萝卜。

“中尉，我们去哪？”那个叫施泰纳的下士问。

他是三个人里唯一没有受伤的，另外两个一个胳膊中了一枪，一个被弹片削掉了半边耳朵，血糊了一脸。

迈尔看了看方向。

北边，炮声还在响，但比要塞那边稀疏很多。他记得温特少校的营和几个步兵团应该在沃拉镇附近，沃拉镇在要塞西北方向，沿着铁路线走大约要走三公里。

“往北，去沃拉镇，那边还有我们的部队。”迈尔把STG43从肩上拿下来，检查了一下，还能用，他把弹匣装上，拉了一下枪机，子弹上膛。

四个人沿着街道向北走。

街道两边全是废墟，倒塌的楼房像一堆堆巨大的碎石，扭曲的钢筋从混凝土里伸出来，像是死人的手指，脚下是碎砖和碎玻璃，踩上去咔嚓咔嚓响，每一声都像是踩在人的骨头上。

天上没有星星，没有月亮，只有炮火映出的暗红色云层，压得很低，很低。

走了大约二十分钟，前面出现了人影。

迈尔蹲下来，举起手，示意后面的人停下。他透过废墟的缝隙往前看，是德军，灰色军装，大约有二十几个人，蹲在一条战壕里，枪口朝南，对着要塞的方向。

“自己人。”迈尔站起来，端着枪走过去。

战壕里的德军士兵看见他们，枪口转了过来。一个少尉蹲在战壕边上，手里拿着望远镜，看见迈尔的军衔，他站起来喊道。

“中尉，你们从要塞来的？”

“对。北墙被突破了，苏军涌进来了，至少有好几千人，还有坦克，我们守不住了。”迈尔跳进战壕，那三个人也跟着跳进来。

少尉的脸色变了一下。

“几千人？我们这边只听到炮声，不知道那边打成什么样了。”

“你们的指挥官是谁？”迈尔问。

“温特少校，他在前面那片仓库里，正在收拢溃兵。”

迈尔心里一松。

温特少校，他听说过这个人，参加过一战的老兵，从凡尔登打到索姆河，从列宁格勒打到华沙，是个能打仗的军官。他带着那三个人，跟着少尉穿过战壕，向那片仓库走去。

仓库是一排半塌的红砖建筑，以前是火车站的货场，现在被当成了临时指挥部。

门口站着两个哨兵，端着步枪，看见迈尔他们，没有拦。

仓库里面很暗，只有几盏煤油灯亮着，昏黄的光照在那些蹲着，坐着，躺着的士兵身上。

他们都是从各个方向撤下来的溃兵，有的在喝水，有的在吃干粮，有的在睡觉，有的在发呆，有些在接受医护人员的救治。

空气中四处弥漫着汗味，血腥味和焦糊味。

迈尔在仓库的角落里找到了温特。

温特蹲在一张翻倒的桌子旁边，面前摊着一张地图，手里拿着铅笔，正在画什么，他的军装上全是灰，钢盔放在脚边，头发乱糟糟的，脸上有一道干了的血迹，从左眉梢到下巴，不知道是谁的。

“少校先生。”迈尔走过去，敬了个礼。