1944年4月22日，晚上十一点，华沙西岸，华沙要塞内部。

汉斯·迈尔中尉是被剧烈的爆炸给震醒的。

就像是摇摇车那样。

他睁开眼睛的时候，什么都看不见。

不是黑的，是灰的，灰蒙蒙的一片，像有一层厚厚的纱布蒙在眼睛上。

他眨了眨眼，用手背揉了揉，灰蒙蒙的散了一些，但还是很模糊。

耳朵在嗡嗡响，像有一架飞机在脑袋里盘旋似的，声音嗡嗡的，听起来相当烦人。

像是有一万个步枪在脑袋里开火似的。

他想坐起来，后背刚离开地面，脑袋就撞到了什么东西，迈尔伸手摸了摸，是一块木板，木板上面压着碎石和泥土。

他想起来了，他现在在地下室里，要塞的地下室。

爆炸的时候他在一楼走廊里，正准备去弹药库领子弹。

然后一声巨响，整栋楼都在晃，迈尔就跟玩偶娃娃一样被冲击波掀翻了，摔在地上，后脑勺磕在墙根上，然后就什么都不知道了。

他能侥幸活下来已经是万幸。

现在他在哪里？

他摸了摸四周，左边是墙，右边是一张翻倒的桌子，上面趴着一个人。

他伸手推了推那个人，那个人没有动。他再推了推，那个人的身体从桌上滑下来，脸朝上，眼睛睁着，瞳孔散开了。

迈尔借着忽明忽暗的灯光一看，是二等兵贝克尔，他的通讯兵。

贝克尔的前额上有一道很深的伤口，炸了一个大弹片进去，直接爆头了，伤口周围的血已经凝固了，黑乎乎的，结了一层硬壳，摸了摸他的鼻息，已经死了。

迈尔把贝克尔的眼睛合上，从地上爬起来。

他的腿有点软，站不太稳，扶着墙才没有摔倒。

地下室里很暗，只有一盏应急灯还亮着，昏黄的光照在那些横七竖八的尸体上，像一幅地狱的画卷。

他数了数，至少有十几个人，都是自己人，在这场爆炸中丧生了，有的倒霉蛋已经认不出是谁了，脸庞被大碎石压个正着，整个脑袋都爆炸了。

地上到处是碎砖，碎玻璃和子弹壳，空气中弥漫着硝烟、血腥和焦糊的气味。

摸了摸腰间，手枪还在，迈尔拔出瓦尔特P38，检查了一下弹夹，满的。

顺手从地上捡起一把步枪，是STG-43，从死去的士兵身上抽出几个弹匣插在弹药带上，他检查了一下这把步枪，枪托上沾着血，但枪机还能动。

迈尔把步枪背在肩上，从尸体旁边爬过去，向楼梯口移动。

楼梯口被炸塌了一半，碎石堆了半人高。

他从碎石上面翻过去，爬上了楼梯。楼梯的台阶上全是灰，踩上去软绵绵的，像踩在雪地里。墙壁上裂了好几条缝，缝里透出外面的火光，一闪一闪的，他走到一楼，推开那扇半掩的门，走进了走廊。

走廊里没有人，地上到处是碎砖和碎玻璃，天花板塌了一大片，露出上面的楼板和扭曲的钢筋。墙上挂着的元受画像歪了，镜框碎了，画像上被弹片划了一道口子，正好划在沃尔夫的脸上，从额头到下巴，把那张脸分成了两半。

迈尔看了一眼，就快步穿过走廊，走到要塞的门口边上。

钢铁门已经不存在了，门框歪了，门外的战壕防线上到处都是燃烧的坦克残骸和尸体，他站在门口，往天上看。